Ela é mãe. Ponto.

Em um mundo cada vez mais barulhento, existe uma força silenciosa que
sustenta tudo: o amor de mãe.

Ela é mãe. Ponto. E isso já diz tanto que dispensa explicações. É quem segura
o mundo enquanto tudo desaba. Quem tem sempre uma resposta, ou, quando não
tem, inventa uma que nos acalma. Quem percebe no olhar o que a gente nem
consegue dizer. Quem sente antes. Quem pressente. Quem ama, mesmo quando a
gente esquece de merecer.

Mãe é essa figura que carrega na bolsa de tudo: documento, remédio, solução.
Carrega na memória o nosso tipo sanguíneo, na agenda os horários dos nossos
remédios, e no coração, tudo o que somos, mesmo quando não somos fáceis. E
vamos combinar: a gente nem sempre é.

Tem mãe que grita, que manda áudio gritando, que exagera no conselho. Tem
mãe que fala manso, que prefere um olhar demorado em vez de um sermão. Tem mãe
que é puro colo. E tem mãe que é empurrão, daqueles que fazem a gente voar mais
longe do que imaginava. Todas elas têm em comum uma força que não dá para
explicar. Um tipo de heroísmo silencioso que aparece no dia a dia, nas pequenas
coisas, nos detalhes que ninguém vê.

A verdade é que ser mãe não é sobre perfeição. É sobre presença. É sobre
fazer o possível, e, tantas vezes, o impossível também. É sobre amar mesmo
cansada, mesmo com medo, mesmo sem ter sido ensinada a amar assim. É sobre se
reinventar. Todos os dias.

Então, hoje, mais do que flores, mais do que presentes ou mensagens prontas,
a gente deseja que toda mãe se veja. Reconheça. Se abrace com orgulho. Porque o
que vocês fazem, o que vocês são… é grande demais para caber em palavras.

Feliz dia das mães. Vocês são o coração do mundo.
@enricopierroofc

 

A dor, o silêncio e o milagre

A dor, o silêncio e o milagre

Chapéu: A vida também tem suas semanas santas

Todo mundo tem a sua sexta-feira. e é só porque ela existe que o
domingo vira milagre.

Porque a sexta é o dia da perda irreversível. da morte. do fim. e não é só a morte
física de alguém, é o símbolo de tudo aquilo que a gente não pode evitar. É o dia
em que Jesus é traído, humilhado, crucificado — e o que mais mexe com a gente
nem é o sofrimento em si, mas a sensação de abandono. de silêncio de Deus. de
impotência diante da injustiça.
A sexta-feira santa é o momento em que tudo desmorona. e todo mundo já
passou por uma sexta dessas. aquele dia em que você leva uma notícia que te
derruba, perde alguém que ama, sente que tudo pelo qual lutou escapou por entre
os dedos. por isso ela pesa tanto: porque lembra que a vida, às vezes, dói demais
— e que não há atalhos para fugir disso.
Mas aí vem o sábado. o dia menos falado da semana santa — mas talvez o mais
parecido com a vida real. o sábado é a espera. É o tempo da dúvida. Deus ainda
está em silêncio, e nada parece fazer sentido. o sábado é quando a gente segue em
frente meio sem saber por quê. é quando você acorda, se arrasta, cumpre o dia,
mas o coração ainda está quebrado. é o dia que a gente vive entre o que perdeu e o
que ainda não chegou.
E então, no tempo certo, chega o domingo. não como uma solução mágica. não
como uma resposta imediata. mas como uma brisa leve. uma certeza serena. o
domingo é o reencontro com a fé. é quando a dor não some, mas se transforma. é
quando a gente percebe que sobreviveu à sexta, atravessou o sábado e agora pode
recomeçar.
O domingo da ressurreição só tem sentido por causa do que aconteceu antes.
sem a sexta, seria só um dia comum. com a sexta, ele vira milagre.
E é isso que a semana santa me lembra: que a dor faz parte, o silêncio também,
mas o recomeço é sempre possível. sempre. e é nele que mora a beleza e a fé.
@enricopierroofc

Chapéu: O dia pode não ter começado bem. mas eu posso terminá-lo melhor.

Chapéu: O dia pode não ter começado bem. mas eu posso terminá-lo melhor.

 Entre o vazio e o sol na janela, um convite silencioso para recomeçar

Quando a alma pesa

Fico tamborilando no teclado, procurando por palavras vazias que possam
preencher alguma coisa. Enquanto isso, um sentimento de melancolia parece
ocupar espaços que nunca foram usados dentro de mim — como prateleiras
esquecidas, esperando por algo que nunca veio.
Não sei de onde vem. Nem como. É só uma sensação. Como se o coração
começasse, de repente, a formigar. Devagar. E fosse se espalhando,
silenciosamente, por todo o meu corpo.
O sono invade as minhas veias como se nascesse das minhas células.
seria um mecanismo de defesa? Talvez. Talvez seja só a forma que minha
mente encontrou de me dizer: dorme. Descansa. desliga do mundo por um
tempo.
esquece essa dor que não dói. Esse vazio. Essa tristeza sem lágrimas.
Mas não se define o que não se explica. E eu não consigo escrever o
suficiente para te dizer — e nem para dizer a mim mesmo — o que acontece.
Será que acontece alguma coisa? Nem sei de onde isso vem. Nem para onde
vai. E o que me sobra?
Levanto a cabeça e sorrio. não por felicidade, mas por vontade de mudar.
de olhar as coisas de cima e não por baixo, como um cachorro triste pedindo
atenção. Na janela, o sol voltou a brilhar entre as nuvens. Tirei a blusa que
aquecia meu corpo, enquanto minha alma permanece fria.
E é isso. É hora de sorrir para o sol e tentar aquecer, aos poucos, o corpo, a
alma e esse sorriso trêmulo. O dia pode não ter começado bem. Mas eu ainda
posso escolher terminá-lo da melhor maneira que eu puder. A fé sempre
encontra um jeito. E eu também. Boa semana.
@enricopierroofc
Enrico Pierro escreve semanalmente para mais de 40 jornais e portais
pelo brasil. Seus textos também estão disponíveis nas redes sociais, onde
compartilha reflexões sobre o cotidiano, sentimentos e humanidade.